31*5*99

La giornata è scivolata via nell'assoluta quiete del tempo sospeso, interrotta solo dal ricordo del passato che ha bussato alla mia porta per un aperitivo, per far tacere le voce dei fantasmi che si sono affacciati uno a uno alla mia mente, per ricordarmi di loro e costringermi a parlarne, e brindare alla loro memoria. 

Ieri ti ho raccontato di alcune di quelle vite, di come io raccogliessi il loro dolore, restando in un angolo, osservando senza realmente unirmi alla sofferenza che li distruggeva, assorbendo le loro emozioni e portandole dentro di me, anche oggi, soprattutto oggi. 

E' il prezzo che mi ero imposta per una vita che ho tolto, perché davanti a te, nella nebbia, c'è anche un'assassina, amico mio, ma questa è un'altra storia e non credo te la racconterò mai, perché non c'è vanto nell'essere causa del suicidio di qualcuno che hai amato, neanche se questo qualcuno si è trasformato in un mostro, neanche se ha provato prima a privare te della tua. 

Tutte queste scintille di vita, splendide nella loro fragilità, è come se vivessero in me, e fra tutte ce n'è una, che si spense la notte fra il 30 ed il 31 maggio di molti anni fa, allo scadere del millennio. 

Fragile, sensibile, ferito, piccola stella malata di malinconia, inguaribile ed incurabile. Poeta maledetto della mia generazione, alla ricerca continua di qualcosa che non sapeva trovare.

Troppo grande per questo mondo, troppo fragile per un businnes che lo ha stritolato, divorandolo come farebbe un bambino con una caramella. 

Non voglio vantare ipocrite amicizie, come qualcuno che ancora oggi grida il suo nome da rinomati palchi, e che quei giorni collaborò alla sua distruzione più d'ogni altro. In realtà ci sfiorammo appena, per poco più di un anno, quando lui era l'uomo di mia sorella, ma questo poco fu sufficiente a raccogliere anche la sua, di confessione, e a mantenere un frammento della sua anima dentro di me. 

Non voglio processare chi, per riavere il suo talento, gli mise fra le mani l'arma che l'uccise e da cui stava disperatamente scappando da diversi anni, con incredibili risultati. 

Io non abito nel super attico, e se lassù c'è un inquilino, cosa di cui dubito fortemente, ci penserà lui a stabilire il prezzo delle azioni compiute da ognuno. 

Io mi limito a ricordare chi, più di ogni altro, conosceva quella dannazione che indegnamente cerco di spiegarti, giorno dopo giorno, e di quella maledizione ne è morto. 

Non c’ eri in compagnia... non eri qui  noi soli... poi sempre più... dov’eri tu?  per strada, nelle città e nei metrò  distorti, già morti, per poi rinascere nelle canzoni  Io c’ ero con chi non esiste più  e ha pagato il conto per noi!  c’ ero e non sai che ritornerò  che cosa sai di come volerò!?  Perduti, cambiati ma battuti mai  dispersi ... diversi da metà di voi  traditi ... feriti qui ... tu sai da chi  la voce feroce e noi ancora con la testa tra le mani  ci sono con chi non ci crede più  e corre contro il vento che c’ è  sono con chi non ci casca più  ma nasconde un segno in fondo a sè ...  ... per strada, nelle città e nei metrò  chi smette e non vuole più suonare  non doveva cominciare!  Io sono con chi non sorride più  e grida per la rabbia che c’ è!  sono con chi ha una ferità in più  che fa tanto male ... tanto male ... tanto male!  Sono con chi non ci crede più  e corre contro il vento che c’ è  sono con chi non ci muore più  con chi non molla perché ormai sa volare! Maledetti Massimo Riva

Devi sapere, amico mio, che gli esseri umani si dividono in due razze. Quelli che hanno un graffio sul cuore, e quelli che fingono di non averlo. Quelli che non ce l'hanno, invece, non sono esseri umani, ma fortunatamente si auto emarginano in luoghi dai nomi altisonanti quali Consigli di Amministrazione, Governo, Compartimenti Dirigenziali. Non rischi di incontrarli per strada, insomma. 

Massimino, io, sicuramente anche tu che sei figlio di una mia fantasia, facciamo parte del primo tipo. Sanguiniamo, anche quando facciamo finta che no, va tutto bene, perché va tutto bene, ma a ogni battito del cuore quel graffio si riapre, e anche se è sottile come il taglio di una lametta brucia dannatamente, e sanguina sempre un pochino. 

Non siamo altro che dei delinquenti, ma i nostri crimini sono rivolti tutti verso di noi, non verso la società, e siamo noi stessi giudici, giuria e carnefici dei nostri reati, e la notte, quando cala la nebbia, ci troviamo ad ascoltare il sussurro di ogni nostro fantasma, e allora alziamo il volume della radio, beviamo una birra, andiamo ad una festa, scopiamo. Qualsiasi cosa, per non sentire il mondo che viene a cercarci. 

Riderò di niente mi berrò le tue bugie. Sputerò lacrime e sangue, io non vivrò come vorrei. Volo nella mia prigione c'è chi ha scelto per me. Il destino, bastardo... mi hai tradito. Un delinquente che fugge da se stesso sono braccato dalla verità. Alzo la radio se suona il telefono sopravvivo qua.. Non pago mai le multe, le bollette e vivo con il frigo rotto Venderò i sentimenti e strozzerò la nostalgia ma l'utopia.. quella no quella chi me la porta via! Mangio pane ed illusioni mi diverto così. Il destino bastardo.. mi ha tradito Un delinquente che fugge da se stesso sono braccato dalla verità. Alzo la radio se suona il telefono sopravvivo qua.. Il conto sempre in rosso, sono un cesso e tu che mi hai mollato perché russo. Ma forse sono felice tu cosa ne sai..! ..dentro il mio passato è già successo tutto ormai! Mangio pane ed illusioni, io mi diverto così. il destino bastardo mi ha tradito... Un delinquente che fugge da se stesso, sono braccato dalla verità. Alzo la radio se suona il telefono sopravvivo qua... Trascuro l'esistenza, l'apparenza e questo senso di impotenza è... ...è come me... ...proprio come me... ...assomiglia a me... Un delinquente Massimo Riva

Vedi, amico mio, ti sto parlando di Massimino, ma è come se ti parlassi anche di Lucien, di Willie, di Marco, di me. 

Sto parlando anche di te, cazzo! 

Svegliati, là fuori dalla mia finestra e grida anche tu la rabbia che ti urla nelle orecchie. 

E' la Nausea di Sartre, lo Spleen di Baudelaire, è la mia Dannazione. Non importa che nome gli dai, o come la descrivi. 

E' malattia.

Febbre.

Ansia di vivere. 

E' sangue, che nervoso pulsa nelle vene, e vorrebbe di più, sempre di più. 

L'atmosfera non si rompe, mai è pericoloso farlo sai! Oltretutto mi soffoca il cuore no amore... non toccarmi in contropelo mai! Il mio sangue nervoso scorre deluso verso un destino fatto così.. Sarò pure sbagliato ...anche malato... Tendi la mano... credimi Il mio sangue è nervoso è tanto nervoso non toccarmi contropelo... ...mai L'entusiasmo se n'è andato ormai forse è meglio se tu te ne vai. Che oltretutto mi piange un po' il cuore ...però amore... non toccarmi contropelo, mai! ..proprio mai! Il mio sangue è nervoso e mi esce dal naso verso un destino fatto così.. sarò pure sbagliato ...anche malato... Tendi la mano... e credimi Il mio sangue è nervoso è tanto nervoso non toccarmi contropelo... ...mai! Da bambino io guardavo il mare ora credo che dovrò soffrire! Oh no, per favore portatemi via... Il mio sangue è nervoso e mi esce dal naso verso un destino fatto così.. Sarò pure sbagliato ...anche malato... Ma tendi la mano...e credimi Il mio sangue è nervoso è troppo nervoso non toccarmi contropelo.. ..MAI!! Sangue nervoso Massimo Riva

Sono quattordici anni, ora, che quel maledetto stantuffo ha spinto nel tuo sangue la dose letale. Quel sole artificiale, che non salva dal congelamento, ti ha bruciato, e ancora ricordo alcune parole che col senno di poi sembrano profetiche. 

O semplice, velata anticipazione di un'intenzione. Prima o poi me lo verrai a confessare. 

Per ora voglio ricordarti con la tua più bella favola, uscita postuma. 

La favola di un pilota nazista che stanco dell'odio, della morte e della guerra, stanco di uccidere, diserta, invece che bombardare Londra l'oltrepassa, diretto all'oceano, per volare alle Hawaii. Una favola di speranza. La tua utopia.

Ciao, Massimino, ciao Poeta.